Acabo de terminar de leer Brindis (Xordica , 2008), el último libro de Ismael Grasa (Premio Ojo Crítico de narrativa en 2007 por Trescientos días de sol). No sé si será por la edad de uno y esa resistencia al conformismo de la cotidianidad y sus rigores a la que trato de aferrarme, pero me he sentido identificado con Juan, su protagonista. Y eso que mi vida no ha sido tan azarosa (al menos geográficamente hablando). Juan, un hombre desconcertado, está buscando su lugar en el mundo. No será un camino fácil, las trampas de la práctica de la sentimentalidad, de alguna manera manchada por la necesidad de conquista sexual, le pondrán las cosas difíciles en un trayecto que le llevará a desempeñar trabajos como camarero o agente inmobiliario y a abandonar, de paso, sus estudios de Filosofía. A dejarse entumecer por espacios de soledad cada vez mayores. Ismael Grasa, como otros de sus compañeros y compañeras de catálogo editorial, es uno de esos narradores que no necesita trucar con efectos retóricos sus trabajos. Son desnudos en apariencia, pero como el cierzo, ese viento que barre las tierras de su Aragón natal, es fresco y seco a la vez. Como ese viento, la novela produce sequedad en la garganta del lector y también un influjo hipnótico y nihilista. Puede que de manera accidental, Juan, acabará encontrando aquello que buscaba. Puede que nosotros, como lectores, también descubramos valiosas lecciones a través de las experiencias de Juan a lo largo de ese camino hacia una libertad despojada y sórdida.