Existen hacia el corazón sur de la ciudad asentamientos humanos al borde de una crisis de nervios urbanística.
Separados y más allá del Riachuelo, esa gran cloaca máxima o Mar Negro contaminado por excrementos industriales, secreciones y sobre todo por lágrimas de animales y humanos, óxidos de barcos y tranvías florecidos en plásticos. Yace así el Riachuelo, como espejo negro sólo agitado en las sudestadas y las tormentas, esperando que un Jasón porteño combata a las arpías de su vientre y lo purifique para navegarlo. Más allá está esa otra mancha de barrios loteados al infinito. Algunos de cuyos habitantes, en carros y chatas viejas a caballos vapor, y en sulquis de tracción a caballos sangre, devienen en tripulación de sus propios 'argos' invadiendo al atardecer las calles perimetrales al Kilómetro Cero de la Congreso Square, la plaza virtual del autor.
Por allí buscan cajas, embalajes que antes contenían artefactos, vinos, telas, o frutos. Como vemos, el objetivo de estos 'cartonautas' no es el vellocino de oro del mítico carnero, sino apenas el desecho celulósico con que se envolvieron tantas otras cosas y que una vez arrojado a la calle por comerciantes y consumidores, anuncia la muerte y el desgaste futuro de esas mismas cosas que serán consumidas en sociedad. El material que las contenía, el cartón corrugado, será ahora reciclado, como la crisálida será mariposa, y tendrá un breve vuelo.
Posiblemente en esta sala el pintor, otro navegante marginal de paisajes interiores (como quería Pessoa) y no de internet (como quieren los dueños de los satélites), detenga esa muerte anunciada por un poco más de tiempo al darle un nuevo uso de soporte (legitimado y firmado). Hasta que el Big Bang del Universo y de los físicos, y el tiempo, y el olvido decidan su muerte definitiva.