En este libro, Hélène Rioux escribe fina y quirúrgicamente la historia más personal e intimista de su álter ego, Éléonore, una traductora literaria a la que esta vez abre en canal, exponiéndola de una forma explosiva, despedazada y expulsada, como violentada en sí misma, disparándonos pasajes como esquirlas aparentemente inofensivas, filosas puntas de la tradición literaria del Je, del Yo, de Quebec, recogidas y concentradas de forma magistral en una “inocente” pluma riouxiana por Roberto Rueda Monreal, una colmada de estructuras estilísticas insólitas que, a pesar de todo, de su enorme rareza, logra develar igualmente en nuestro idioma la desgarradora belleza de un libre y poderoso universo femenino que se muestra, de suyo, inasible, estrafalario, caótico, confuso y disperso, cual ensordecedor grito de protesta, ante la avasalladora, demoledora y asfixiante visión masculina del mundo.
Rioux, pues, no ha escrito una novela, antes bien, ha esbozado una vital búsqueda, el colosal viaje interno de un alma aturdida y desangelada, su falta de rumbo, sus patéticos yerros y su total carencia de certezas. Su poder, en realidad. El portentoso original que no es sino la fina y quirúrgica traducción que nos obliga a replantear los símbolos de la orfandad amorosa y de los obscuros abismos de la pérdida en una enigmática mujer que no busca escapatoria ni consuelo en el último trago con nadie, que no desea llorar por los mismos dolores, ni desea brindar otra vez con extraños, si acaso a mansalva desearlos, seguirlos, seducirlos, si acaso escapar y caminar sin parar hasta dar con un simple y sencillo cuarto… y si tiene tina, mucho mejor.