Acaso habría que proponérselo alguna vez: una galería desierta, a oscuras, en silencio, que se ignore
dónde está y qué alberga. Cerrada, además. De su
existencia sólo tendría que saber el artista que la ha
poblado, y quizás ni siquiera. En sus muros, una serie de cuadros dispuestos según las nociones indispensables por las que podría adjudicárseles el sentido de una exposición, salvo que no están expuestos: inaccesibles a toda mirada, indetectables
por ninguna suposición, se limitan a consistir en los trazos, los colores y las proporciones que posibilitan su existencia, aunque ésta no haya forma materialmente válida de afirmarla. Pero si la óptica es insobornable —exige al menos un ojo y algo de luz para conceder su certificado de realidad—, la imaginación facilita las evidencias que hagan falta para admitir estos cuadros todavía no vistos por nadie, que acontecen por razones distintas a las que exigen un espectador que los interprete: las razones que tienen las figuras que los habitan, por ejemplo — si es el caso, sigue proponiendo la imaginación, de que sean cuadros pintados por Juan Carlos Macías: presencias y hechos
que tienen lugar antes de que ninguna luz los desvele ni nadie se plante frente a ellos.